Rosen werden im Alter nicht wirklich so interessant wie Tulpen. Während Tulpen sich öffnen und in verschiedene Richtungen ihre Form verändern, bewahren Rosen weitgehend ihre Form, sie bleichen und trocknen aus und schließen sich in sich selbst. Vielleicht gibt es auch beim Menschen Tulpen-Alte und Rosen-Alte?
Das Leitmotiv Tod zog sich durch die Woche. Ich habe auf einem Friedhof einen überaus ungewöhnlichen Grabstein fotografiert. Leider musste ich das Foto schneiden, was ihm nicht gut tut, aber im Hintergrund sah man jemanden mit einer quietschbunten Jacke und dieser Farbfleck hätte den Gesamteindruck noch mehr gestört, als das Schneiden.
Jedenfalls habe ich noch nie so einen Grabstein gesehen, finde ihn aber ganz faszinierend mit seinen Blumen und Kerzen in den natürlich entstandenen Löchern. Auf der unten liegenden Steinplatte steht der Name der dort begrabenen Person.
Bei Buchalow wird in dieser Woche das Thema Transformation von vielen Seiten aus betrachtet.
Hier findet die Transformation durch Wasser und Licht statt, auf der Basis Asphalt. Es ist eine Zwischenstufe zwischen Leben und Tod, zwischen Licht und Dunkelheit zwischen Stadt und Natur.
Aber ich halte nicht allzuviel von der Erklärung von Bildern. Wenn ein Bild zu jemandem spricht, erklärt es sich selbst. Wenn es keine Kommunikation zwischen Betrachter*in und Bild gibt, dann sind es eben Partner, die nicht zusammenpassen.
Der braune Hintergrund weist in die Zukunft. Ich bin immer noch mit dem Thema Vergänglichkeit beschäftigt.
Bevor Schönbrunn wieder geöffnet wurde, sind wir öfters auf einem nahe gelegenen Friedhof spazieren gegangen. Ruhe, viel Platz, jede Menge Pflanzen und Grabsteine. Viele Grabsteine erzählen Geschichten oder regen zumindest dazu an, sich welche auszudenken. Der älteste Grabstein, den wir finden konnten, wurde für jemanden gesetzt, der 1790 geboren wurde. Dieser Friedhof wurde 1862 eingeweiht als Weiterführung mehrerer kleinerer Friedhöfe, die als Folge einer großen Choleraseuche und der Bevölkerungsentwicklung zu klein geworden waren.
Es erstaunt mich immer wieder, welche Informationen über die Verstorbenen als relevant erachtet und auf den Grabsteinen eingraviert werden. Abgesehen von der österreichischen Titelsucht, die praktisch von jedem Grabstein herunterlacht, werden auch die Besitztümer aufgeführt. „Hausbesitzer“ gibt es viele und „Hausbesitzersgattinen“ aber eine „Hausbesitzerin“ ist mir noch nicht untergekommen.
Man sieht hier die verschiedenartigsten Gräber, vom Mausoleum bis zum kleinen Holzkreuz ohne irgendeine Grabplatte. Auch Menschen mit Vorliebe für … Jugendstil sind nicht unsterblich.
Diese Monotypie habe ich gleich nach der Trauerfeier vom Freitag vor einer Woche gemacht. Für mich ein gutes Beispiel dafür, dass was im Kopf und im Herz ist immer irgendwie in die Hand fließt.
Das ist das Krematorium am Wiener Zentralfriedhof, „Feuerhalle“ genannt, „Krematorium“ ist wohl ein zu stark belastetes Wort. Das Foto ist zwei Jahre alt, von dem Tag an dem mein Vater hier verabschiedet wurde.
Heute wurde hier meine kürzlich verstorbene Kollegin verabschiedet, allerdings mit einer religiösen Zeremonie, womit ich nicht gerechnet hatte, viele andere auch nicht. Aber man geht zu so einer Veranstaltung um sich zu verabschieden und Präsenz zu zeigen und nicht um seine Weltanschauung zu bekunden. Niemand hatte jemals davon gehört, dass die Verstorbene irgendwie religiös gewesen wäre und viele waren sehr befremdet einen Priester auftauchen zu sehen. Das wird wohl ein Wunsch der Familie gewesen sein. Ich fand es sehr schade, dass niemand aus der Familie, dem Freundeskreis oder der Kollegenschaft ein paar Worte gesprochen hat. Ob das innerhalb einer religiösen Zeremonie nicht möglich oder nicht üblich ist, weiß ich nicht. Es war dann wohl für den Priester auch etwas schwierig, weil weit über die Hälfte der Anwesenden sich nicht bekreuzigten und die Gebete nicht mitsprachen. Es herrschte also eine etwas seltsame Atmosphäre, als wären zwei Welten ohne Vorbereitung aufeinander getroffen. Der Saal war voll, es waren auch viele Schüler*innen da. Viel wurde geweint und viel umarmt. Innerhalb eines halben Jahres ist es die zweite Kollegin, die eine Krebserkrankung nicht überlebt hat.
Auf dem Heimweg wurden Anekdoten erzählt. So finde ich es richtig, Trauer, Verabschiedung, der Horror vor der eigenen Sterblichkeit mit der man angesichts des Todes unausweichlich konfrontiert wird und dann wieder zurück ins Leben.
Bahnsteig, Zwischenstation zwischen Kommen und Gehen, eine oft bemühte Metapher für das Leben …
Das Haus ist verkauft und an die Käufer übergeben, wir haben jedes kleinste Detail besprochen, sämtliche bürokratischen Formalitäten erledigt, bis zum Fragebogen über Geldwäsche und Finanzierung von Terroraktivitäten. Gerade, dass da nicht drinsteht „Welche Terrorgruppe gedenken Sie zu finanzieren ? Mehrfachnennungen möglich“ Der Kaufpreis liegt auf einem Treuhandkonto der Anwaltskanzlei und wird uns ausbezahlt sobald die Käufer im Grundbuch stehen. Soweit alles in Ordnung.
Ich habe in diesem Haus nie gelebt, gerade ein paarmal übernachtet und dachte es würde eine recht unemotionale Angelegenheit werden, im Vergleich zum Ausräumen des Hauses. Naja, man kann sich täuschen, meine Nerven sind leicht eingekringelt. Daher begebe ich mich jetzt ins Bett mit einem recht spannenden Buch über die Beziehung von Cicero und Caesar und morgen sieht die Welt wieder anders aus.
Emotionen muss man ein bisschen toben lassen und sie weder eindämmen noch befeuern, keine Entscheidungen treffen und mit niemandem Streit anfangen, dann kann man solche Phasen gut durchqueren.
Wir hatten heute Notenkonferenz und schon von weitem war die schwarze Fahne am Schuleingang nicht zu übersehen. Die Kollegin mit dem Bauchspeicheldrüsenkrebs ist heute in der Früh gestorben. Knapp drei Monate nach der Diagnose. Die dritte Extrem-Chemo wurde abgebrochen, weil sie überhaupt keine Kraft mehr hatte und wahrscheinlich sollte sie in Ruhe sterben können. Mehr wissen wir nicht, weil sie schon seit einer Woche auf Nachrichten nicht mehr geantwortet hat. Mehr gibt es auch nicht zu wissen, die conditio humana liegt jenseits der Kommentare. Sie war eine überdurchschnittlich freundliche und wohlwollende Frau …
Eine Schweigeminute von 150 Menschen …
Gerade von einem Krankenhausbesuch gekommen und heilfroh, dass ich nicht selbst dort einquartiert bin und wieder hinaus konnte, kam mir jeder kleine Ansatz zur Erheiterung sehr gelegen.
Dabei war es ein modernes, patientengerecht ausgestattetes Krankenhaus mit freundlicher Belegschaft. Trotzdem, wenn es irgend geht, umschiffe ich Krankenhäuser großflächig. Schließlich habe ich in den letzten achtzehn Monaten zwei große OPs gut überstanden und das würde für die nächsten Jahre vollkommen ausreichen, eigentlich – wenn ich es genau bedenke – für den Rest dieses Lebens.
Einer der naiv-arroganten Sprüche von Karl Lagerfeld fällt mir dazu ein. „Wer Jogginghosen trägt, hat die Kontrolle über sein Leben verloren.“ Als hätte ein Mensch zu irgendeinem Zeitpunkt tatsächlich die Kontrolle über sein Leben, in welcher Kleidung auch immer.
Das Thema „ashes“ fand ich heute gerade traurig und hatte gar keine Lust dazu irgendetwas zu zeichnen. Dann kam mir ganz unvermutet dieser abgesägte Stamm mit den schönen Jahresringen vor die Kamera. Es geht hier also nicht um Asche, wohl aber um Geschichte, Erinnerung und Vergänglichkeit.
Die ABC-Extra-Etüden
Wie immer bei Christiane
Die Wörter stammen diesmal von Viola-et-cetera und Werner Kastens
Fünf der sechs vorgegebenen Wörter in einen Text von maximal 500 Wörtern verpackt.
Gleich um die Ecke, im übernächsten Haus wurde ein neues Geschäftslokal eröffnet. Früher befand sich hier eine Firma, die sich mit den administrativen Seiten des Todes beschäftigte. Sie versprach den Angehörigen der Verstorbenen in blumigen Worten sämtliche Amtswege wie Vorsprachen bei Notaren oder die Organisation der Bestattung zu übernehmen.
Bei der neu eröffneten Firma ist die Abweichung von diesem Geschäftsmodell gar nicht so groß. Ein paar Stufen hinunter und man betritt Räume mit eher trüber Beleuchtung und findet dort eine lange Reihe von Türen vor, wie in einem Keller, in einem Gefängnis, an einem Ort, an den ein unabwendbares Schicksal führt. In den Abteilen modern die Requisiten so manchen Lebens, verstauben Erinnerungen, deren Besitzer sie nicht behalten wollten und sich auch nicht von ihnen trennen konnten. Wenn die Lebenshorizonte sich verengen, scheint der Besitz vieler Dinge Halt zu geben.
Wir blicken in ein solches Abteil hinein, ein ziemlich großes. Hier lagern Möbel. Die Besitzerin des Abteils konnte sich nicht von der Kommode trennen, in der sie den Schmuck aufbewahrte, der ihr von einem kurzfristigen Liebhaber gestohlen worden war. Später erfuhr sie, dass er mit dem Erlös die Bank in einem Casino sprengen und dann als finanzkräftiger Held eventuell zu ihr zurückkehren wollte. Die Kommode blieb. Ebenso der Tisch auf dem sie mit dem Nachfolger des gescheiterten Casinokönigs diese und jene Kamasutra-Position ausprobiert hatte. Dieser Liebhaber verschwand, weil er sie letztlich doch zu spießig fand. Der Tisch blieb, doch wollte sie ihn ebenso wenig wie die Kommode ständig vor Augen haben und so landeten beide in diesem Speicherabteil und verstauben vor sich hin. Überall auf der Kommode, auf und unter dem Tisch stehen Unmengen von Schachteln, in denen Erinnerungen lagern, staubige Erinnerungen, Glück, Katastrophen, nicht verarbeitete, nicht losgelassene Vergänglichkeit. Bierdeckel mit Telefonnummern, Eintrittskarten in Theater und Kinos, Kleidungsstücke, die zu bestimmten Gelegenheiten getragen wurden, Tagebücher, die von längst Vergessenem berichten, falls die Schrift nicht schon ausgebleicht ist. Es riecht nach Schimmel, Staub und verzweigten Wegen ins Unglück.
Das Nebenabteil beherbergt einerseits die Winterreifen seines Besitzers und andererseits einen Chellokasten umgeben von hohen Stapeln von Partituren. Über den Besitzer dieses Abteils wissen wir nur, dass er zweimal jährlich seine Reifen austauscht und dabei dem musikalischen Bereich des Abteils keinen Blick schenkt. Vielleicht ein Teil seines Lebens mit dem er abgeschlossen hat. Ganz hinten, vom Chellokasten großteils versteckt, lagert noch eine Kiste mit Kleidern. Sie sehen aus wie selbst genäht, aus kostbaren, seidigen Stoffen, in leuchtenden Farben, sorgfältig zusammengefaltet und nicht sehr staubig. Die Kiste ist fest verschnürt und darauf steht in unübersehbaren, großen Buchstaben „Eisenbahn“. Erstaunlicherweise riecht es hier nicht staubig, der Geruch ist schwer zu fassen, eine Komponente scheint Parfum zu sein, die anderen Anteile erlauben mehrere Interpretationen.
Wie erschlagen vom Leben anderer verlässt man den Ort. Es hilft dann nicht viel zu vermuten, dass alle Geschichten, die hier herumspucken frei erfunden sind. Dadurch werden sie nicht weniger bedrückend. Hier fehlt der Wind der Veränderung, der überall durchblasen und die festgefahrenen Leben wieder in Bewegung bringen sollte.
Ich hatte überlegt, hier ein kleines Abteil zu mieten um meine Wohnung von den vielen herumstehenden Bildern zu befreien. Nein. Ich werde sie alle übermalen und neue Bilder daraus machen. Veränderung ist Leben.
Die ABC-Etüden
Wie immer bei Christiane
Die drei vorgegebenen Wörter in einen Text von maximal 300 Wörtern verpackt.
Wir hatten einander einfach nichts mehr zu sagen und füllten die immer mehr Platz greifende Stille mit nichtssagendem Geplapper. Das Gericht mit dem kuriosen Namen, das wir beide bestellt hatten um dieser Begegnung etwas Pepp zu verleihen, wurde serviert und schmeckte ähnlich schal wie unsere Unterhaltung.
Ich starrte in seine umwerfenden Katzenaugen. Die Gefühle, die mich beim Blick in diese Augen überwältigt hatten, konnte ich noch rekonstruieren, wie man eingestaubte, etwas verzogene alte Kleidungsstücke zurecht zieht um sich vorstellen zu können, wie sie einmal gewirkt haben. Seine Bemerkungen hatte ich als brilliant und witzig in Erinnerung, als leicht, prägnant und sachkundig. Und nun diese Banalität, diese Selbstverliebtheit. Die einmaligen Katzenaugen konnten doch auch nicht immer so leer geblickt haben.
Wie konnte sich denn mein Traummann in diesen hohlen, eitlen Popanz verwandelt haben ? In diesen langweiligen, gockelnden Macho mit den immer noch umwerfenden Augen, die zum restlichen Mann nicht mehr passten. War ich so blind gewesen oder war ich jetzt blind oder hatte es nie irgendetwas Bemerkenswertes zu sehen gegeben? Waren seine vor Esprit sprühenden Geschichten immer nur plumpe Angeberei gewesen?
Trotzdem waren meine Gefühle groß gewesen und tief und ……. vielleicht doch nicht. Vielleicht hatte ich die Weltmeisterschaft im Schönreden gewonnen ohne zu wissen, dass ich an ihr teilgenommen hatte. Egal, es war doch eine schöne Zeit. Und während der Ex-Traummann den gestrigen Wetterbericht paraphrasierte, ließ ich ihn mit der Rechnung für das ungenießbare, exotische Schleimgemüse sitzen.
Draußen atmete ich tief durch und balancierte dann über die bunten Pflastersteine, mit ausgebreiteten Armen und einem ungeheuer erleichterten Lächeln. „Bon débarras“ und auf zu neuen Ufern, die Erde ist ein Wasserplanet.
