Wasser und Gewalt – HVB

Der reißende Strom wird gewalttätig genannt
Aber das Flußbett, das ihn einengt
Nennt keiner gewalttätig
Bertold Brecht: Über die Gewalt

Mich spricht dieser Gedanke an, wenn auch wahrscheinlich nicht im Sinne von Brecht. „Gewalttätig“ gefällt mir in diesem Zusammenhang nicht so sehr, weil das ein Wort ist, das eine Absicht beinhaltet. Zu Brechts Gedanken passt es aber, denn das Zitat ist aus dem Zusammenhang gerissen und ist eigentlich ein politisches Statement in Metaphern. Darum soll es hier aber nicht gehen.

Um Wasser soll es hier gehen. Wasser, das Hindernisse umfließt oder so lange abschleift, bis es keine Hindernisse mehr sind. Um Wasser, das einen kleinen Bach bilden kann oder einen reißenden Strom, eine Oase oder eine Überflutung. Wenn das Hindernis weder umflossen noch abgeschliffen werden kann, staut sich das Wasser bis es stark genug ist, das Hindernis mit Gewalt zu beseitigen oder hoch genug um eine andere Möglichkeit des Durchfließens zu finden.

Nicht viele Menschen können sich der Faszination von fallendem, sprühenden Wasser entziehen, manche klettern sogar auf gefrorenen Wasserfällen. Wasser kann nähren und vernichten, inspirieren und zu Tode erschrecken, die Welle der Wellen für Surfer aber auch der Tsunami; sonniges Mittelmeer und eisig-stürmischer Nordatlantik.

Meere und Ozeane sind so geschmeidig, dass die Schwerkraft sie in Ebbe und Flut wiegen kann als Wasserwand aber so hart, dass Schiffe daran zerschellen. Wasser kann lieblich, idyllisch sein, blaugrün leuchten, leise plaudern oder es ist schwarz, tödlich kalt, bis in die Tiefen aufgewühlt und der Kraft jedes schwimmenden, treibenden Menschen unendlich überlegen. Die Sonne spiegelt sich im Wasser oder der Sturm dröhnt die Wellen in schwindelnde Höhen. Das Wasser tanzt mit Leben und Tod in unergründlichen Zyklen.

Wir Menschen bestehen zum Großteil aus Leere und Wasser

 

Mein Atlantik. Das Bild ist nicht bearbeitet, man sieht die Spiegelung der Abendsonne

Wie roch mein August

Eine Idee von Read-On, an der ich mich gerne beteilige

Die beherrschende Duftnote war eindeutig Staub, frischer leichter Staub und alter schwerer Staub und ein wenig feuchter Staub, der leicht in Schimmel und Moder hinüber wächst. Staub von außen und von innen und an manchen schwer zugänglichen Orten könnte man glatt an die Urzeugung glauben und darüber rätseln, was wohl aus diesem zusammengeballten Staub entstehen wird. Ein lange leerstehendes Haus riecht nach verbrauchter Luft und wenn man auch stundenlang alle Fenster und Türen offen lässt. Vielfältig ist der Staubgeruch, er hat eine Komponente von Verzweiflung, von Verlust der ordnenden Kontrolle über die Welt, von Wehmut und Vergänglichkeit, eine biblische Dimension sogar als Grundstoff der monotheistisch Gläubigen. Immer erinnert er daran, dass Veränderung meist einen längeren Zwischenstopp im Chaos braucht und dass auch die allerbemühteste staubwedelnde Biederkeit sich nicht gegen den Fluss des Lebens stemmen kann.

Ich wusste nichts von der Vielfältigkeit und der Gewalt des Staubs und davon, dass ich diesen Geruch gar nicht mehr aus dem Kopf bekomme. Überall schleicht er sich ein an Orte, die ganz bestimmt nicht staubig sein und nicht vernachlässigt und nicht leer. Der Staubgeruch hat sich auch in meine Wohnung  eingeschlichen, in die Kleidung und die Bücher und die Teppiche. Die Vorausahnung künftigen Staubs bringt mich dazu, meine Schrankräume und Bücherregale zu durchforsten und zu entrümpeln, meine Dokumente zu sammeln, die Anzahl der Geschirrstücke zu überdenken. Staub kann erschrecken und inspirieren und eröffnet auch Blicke in die Zukunft, keine besonders angenehmen allerdings. Staub riecht nach der conditio humana.

Auch angenehme Gerüche gab es im August, das viel dezenter als zu früheren Zeiten gechlorte Wasser der städtischen Schwimmbäder, die sonnengetrocknete Wäsche. Hätten Wespen einen für Menschen wahrnehmbaren Geruch, dann wäre dieser allgegenwärtig gewesen im August.

Aber insgesagt hat der Staub alles überlagert, schleichend und unerbittlich und maßlos konsequent.

Abschied

Etüdensommerintermezzo bei Christiane 

Aktenzahl: II-18/1

Du warst ein Kreativer, der sich Kreativität nur selten gestattete. Auf jeden Fall musste alles, was unter deinen Händen entstand einen Zweck erfüllen. Holz war dabei eines deiner Lieblingsmaterialien. Auch anderes wurde bearbeitet, verändert, nützlich gemacht. In der Zeit in der du Kind warst, waren das Fähigkeiten, die den Unterschied zwischen Hungern und  satt sein  ausmachen konnten, zwischen einem undichten und einem schützenden Dach über dem Kopf. Es ging nicht darum gestylte Lampions aufzuhängen sondern funktionierende Stromleitungen zu haben. Die Besitzlosen lebten in der Ungewissheit von Wanderbaustellen. Die Besitzlosen und die, die sich dem herrschenden Regime widersetzten. So einer war dein Vater. Als Kind war das für dich eine Katastrophe, der Grund für die Armut, die Benachteiligungen, den Hunger. Du hast diese Seite deines Vaters wohl nie so richtig geschätzt, aber ich bin heute stolz auf meinen Großvater.

Du hast studiert, hast Karriere gemacht, bist wohlhabend geworden. Deine Kinder wissen nicht, wie es ist, etwas das man unbedingt haben möchte nicht zu bekommen. Dein Sarkasmus war wohl Verteidigungslinie gegen Erinnerungen, ein Windhauch, der versuchte gegen den großen Sturm zu blasen. Gegen den großen Sturm aus Krieg und Hunger und Schmerzen. Es hat dich amüsiert, dass die Zeiten nun so sind, wie sie sind, dass Menschen versuchen möglichst wenige Kalorien zu essen, Knäckebrot, eine halbe Tomate und gegen mögliche Depressionen Johannisbeersaft trinken. Ein bissl herablassend hast du auf die Nachgeborenen geschaut, die eine behütete Kindheit hatten, genug zu essen und einen Arzt wenn sie krank waren, die ihre Lebensmittel an jeder Ecke kaufen können und nicht die Rüben aus den Feldern stehlen müssen. Du warst stolz auf deine gewaltige Resilienz und deine Erfolgsgeschichte. Waldeinsamkeit hast du nie gesucht, denn die Kontrolle wolltest du nie aufgeben. Die Kontrolle über die Erinnerungen und das Leben danach und schließlich auch den Tod. Du bist alt geworden, sehr alt und in Frieden gestorben.

Die Graugänse fliegen auf und deine Schritte verklingen im Blau.

Adieu Intimsphäre …..

Wer das Konzept Privatsphäre oder gar Intimsphäre völlig loslassen kann, fühlt sich möglicherweise in einem Mehrbettzimmer im Krankenhaus ganz gut. Wen es nicht stört, intimste Details vor fünf anderen Patientinnen, mehreren Schwestern und Ärzten und sonstigen eventuell gerade im Zimmer befindlichen oder ein- und ausgehenden Personen abzuhandeln, dem wird es dort vielleicht gefallen. Die Putztruppe, die Essensverteiler, die Betten-in-den-OP-Transporteure, die Schwestern, die Ärzte, die Besucher, alle verwenden die gleiche Technik mit einer Hand zu klopfen und mit der anderen gleichzeitig die Tür aufzureißen. Die Visite kommt energiegeladen hereingestürmt , waltet ihres Amtes und anschließend weiß jede alles über jede. Um einigermaßen diskret zu sein, muss man halt ins All starren oder sich hinter einem Buch verschanzen, wenn etwa ein Chirurg bei der Dame im Bett  gegenüber schon einmal die Operationszone anzeichnet.

Wir sind ja alle nicht prüde und ziehen uns mitten im Raum vor aller Augen an und aus. Wir nehmen es ganz selbstverständlich, dass Untersuchungen ebenfalls im praktisch öffentlichen Raum stattfinden. Es gibt in dieser vorsintflutlichen Krankenhaus-Abteilung für die „Normalzimmer“ genau vier Toiletten und zwei Duschen nicht etwa in den Zimmern sondern am Gang und wen kann es stören, dass manche Patientinnen, die sich nicht selbst waschen können von den Schwestern bei offener Tür geduscht werden. Was macht es schon aus, wenn alle Vorbeigehenden zusehen können oder müssen. Es besteht ja sogar die Möglichkeit sich die Zähne zu putzen an einem uralten Waschbecken bei dem aus unerfindlichen Gründen die Überlaufsöffnung mit irgendeiner eklig gefärbten Masse verschlossen wurde.Dort kann man sogar einen Vorhang um sich herum ziehen. Nach einigen Tagen Aufenthalts in diesem Zimmer kam es mir schon irgendwie übertrieben vor, mich hinter einem Vorhang zu verstecken um mir die Zähne zu putzen, wo doch ganz andere Dinge beinahe öffentlich stattgefunden hatten.

Was um alles in der Welt mich veranlasst hat, ausgerechnet in dieses Krankenhaus zu gehen? Es war der hervorragende Ruf des Operateurs, der nun einmal dort anzutreffen ist. Viele wollen von diesem Arzt operiert werden und die wenigen komfortableren Zimmer sind immer belegt. So kann es geschehen, dass auch Menschen, die sonst nicht auf der unterprivilegierten Seite des Lebens zuhause sind, einander in Zimmern mit vielen Betten ins Auge blicken. Es ist eine Situation, in der viele sich nicht nur ihren Mitpatientinnen  sondern auch dem Sensenmann gegenüber sehen. Ja, es hat sich eine Atmosphäre der Solidarität aufgebaut und wir haben gemeinsam über unser Matratzenlager und die Striptease-Darbietungen gewitzelt. Galgenhumor mit leichter Hysterie vor der Operation, Erleichterung oder Verzweiflung danach. Von der menschlichen Seite her, war die Erfahrung bereichernd. Das Ausloten meiner eigenen Ressourcen auch. Trotzdem habe ich die Hütte so schnell wie möglich wieder verlassen.

Nach der OP war ich noch wesentlich mehr als froh. Die Chirurgen hatten mit einer großen Ausweidungsaktion gerechnet und alles für eine stundenlange Operation vorbereitet. Der ganz besonders freundliche und obendrein noch attraktive Anästhesist hatte mir – wahrscheinlich zu meiner Beruhigung – versichert, dass sie jede Menge passende Blutkonserven vorrätig hätten und auch sonst für alle Eventualitäten gerüstet wären. Leider hat mich diese Information  alles andere als beruhigt. An der Ausrüstung des OPs und den medizinischen Kapazitäten und Kompetenzen aller Beteiligten hatte ich ohnehin nie gezweifelt. Als ich dann aber aus der Narkose aufwachte und der Wunsch-Chirurg mit breitem Lächeln sagte, dass sie nur den sehr großen aber völlig gutartigen Tumor entfernt hätten, alles andere noch da wäre und Weiteres am Mittwoch, war das glasklare Euphorie, trotz Überwachungselektroden, Katheter, Sauerstoffzufuhr durch die Nase, geklammerter Wunde, über mir baumelnder Infusionsflaschen und gefühlt hunderten Nadeln in beiden Händen und Armen. Alles Kleinigkeiten im Vergleich dazu was hätte sein können.

Story 3 – Weekly Photo Challenge

Das Grab von Alfred Hrdlicka

Blick auf die Welt 11 – Asche

Das Krematorium des Wiener Zentralfriedhofs, gebaut von Clemens Holzmeister,  am ersten Sonnentag  seit langer Zeit